Song - My life is going on.


CLAIR DE LUNE.
Ciel rond, couleur carbone,
Un myosotis qui éclot parmi les ombres.

Le soir résonne lentement.
Une sonate cantilène au hâve clair dont Neptune s’accommode sans mal. L’enfant s’est faite sobre ce soir, a délaissé la dignité des vêtements pour ne conserver que celle de sa stature ; simple tenue de lin cintrée à la taille où se dessinent en filigrane des gemmes rouges, des couronnes ornées par des joyaux de lune. Torsion démente quand elle marche, froisse avec délicatesse les dalles d’asphalte blanche sous ses pas ; une ombre toute aussi pâle à ses hanches, louve se déplaçant avec prestance comme si elles n’étaient qu’une. Elypse. Autour d’elles, les rues se font gardiennes de la nuit. Conservent en leurs iris le secret de rencontres importunes, de destins qui se jouent au profit de quelques autres ;
Elles marchent. Suivent une ombre, dans un quartier connu pour se défaire de toutes règles et de toutes contraintes. Ne s’attardent ni sur les lys dégrafés ni sur les murs fleuris d’amarantes.  Quelques fois elles se font silencieuses, lèvres closes par une discrétion forcée ; d’autres fois encore, de rares murmures s’échappent, comme pour atténuer l’étrangeté de la situation.  

— C’était une mauvaise idée, murmure Elypse d’un ton délicat, mais qui présage d’une correction bien plus sévère une fois qu’elles seraient toutes deux rentrées (si elles rentraient). On ne devrait pas être ici.
— Peut-être, mais maintenant que nous y sommes, autant continuer !

L’enfant répond d’une voix douce, reprend sa danse. Son cœur bat fort dans sa poitrine, dépose des baisers dessinés sur ses lèvres, sur ses paupières. De crainte ou d’expectation, Neptune ne saurait pas le dire ; les sentiments se tracent doucement aux lisières de son esprit, se font lanterne, et elle les suit à l’aveugle sans jamais essayer de les saisir.  

Elle avait été bien trop curieuse, encore une fois.
Avait voulu comprendre, plier dans l’immortel ce qui se réserve normalement à la fugacité ; ciseler sous ses doigts le souvenir, préserver un fragment du danger, du vide, de l’adrénaline. Hantée par cet instant infini mais pourtant déjà fini où, une semaine plus tôt, elle avait proposé à un assassin d’épargner sa vie en échange d’une somme d’argent plus importante que celle qu’on lui avait offerte. Et chaque soir, l’enfant se souvenait inlassablement des diamants sous ses doigts, pierres amarantes ciselant son dos d’enfant alors qu’il se jouait d’elle, se faisait tour à tour prédateur et carnassier, rapace et sonate. De leur valse, un contrat social tracé sur leurs poignets par quelques pièces d’or ; de son propre cœur, d’abord tordu par la peur puis par un sourire étrange, jovial d’avoir encore une fois triomphé au jeu de la politique.

Elle était blanche, il était son monstre aux cheveux de lune.
Elle était rêve, il était devenu son cauchemar.

Après son départ, elle avait fait des recherches.
Avait découvert son pseudonyme – Anathema –, sans parvenir à froisser l’épaisse chape de carmin, la discrétion qui entourait son nom.
Avait organisé une entrevue avec l’un de ses maîtres d’armes (Lysandre Moohair) pour faire assassiner le commanditaire de son meurtre, sans jamais avouer au militaire qu’elle le suivrait – parce qu’il aurait refusé, sans aucun doute possible.

Dix minutes plus tard, ils s’étaient arrêtés.
Lui, droit et soigneusement plié dans un rôle qu’il ne maitrisait que peu, les mains carmines, cheveux carbones coiffés d’une assurance silencieuse, revêche ; elle, plus discrète et lunaire, dont les pas s’étaient faits pudiques lorsqu’elle s’était dissimulée dans le creux de l’asphalte, derrière un amas de caisses en bois et d’ébènes putrescents. Elypse elle-même en équilibres entre deux paumelles, silencieuse ; une âme dont elle se faisait jumelle, avec sa longue chevelure blanche nouée en astres sur ses épaules.

Et enfin, après quelques minutes d’attente, l’autre. Troisième âme discrète et assassine que la lune n’esquissait qu’un pas sur deux, à coups d’estampes grises et blanches ; un danseur si habile et si discret que l’asphalte ne se découvrit pas d’un seul soupir alors que l’homme se glissait derrière le maitre d’arme. Anthracite polie, un peu décharnée que Neptune reconnaît malgré son masque différent, rapace plus que félin ; déjà l’enfant se love derrière l’ébène, appuyant ses mains sur le bois tendre pour conserver son équilibre. Instant suspendu. Possibilités tracées. L’Opale ouvre les bras, commence à marcher autour du maître d’arme ; et c’est avec hésitation qu’Elypse, à l’ouïe plus puissante que la sienne, lui murmure les premiers mots de leur discussion.

— Lysandre Moorhair, n’est-ce pas ? Une âme bienveillante dans les hautes sphères de l’armée paraîtrait-il…

Alors Neptune observe.
Note chaque ombre, chaque hâve amarante. Détaille les instincts carnassiers. Se fait miséreuse lorsqu’elle reproduit sa chorégraphie, étiquetant un à un chaque geste, chaque masque, chaque émotion factice. Doutes, assurance. Dignité, orgueil, menace. Joueur. Maître de chaque seconde dont il délie délicieusement le temps, teintant la ruelles d’agates battues, de doigts d’honneur à la lune ;

Il joue. Elle joue avec lui.
Elle sent la valse. Les minutes qui s’accélèrent, s’affolent, effacent les dalles sous les pas de l’assassin.
Elle sent l’absurde, le sourire sur ses lèvres, jumelles aux siennes ; les traits qu’elle devine tour à tour tordus et lissés sous le masque, comme s’ils se soulevaient en deux émotions contraires.
Reste immobile malgré les protestations d’Elypse lorsque son gardien s’accroche à la nuque du maître d’arme, susurre des menaces dans le creux de son oreille.
Observe progressivement Lysandre Moohair s’écarter, puis s’estomper sous l’œil de la lune.

Devrait-elle avoir peur ?
Devrait-elle craindre cette chorégraphie meurtrière, rendue réelle par les amarantes accrochées à la nuque du maitre d’arme ?
Devrait-elle souffrir de voir si près d’elle une âme qui avait manqué de lui ôter la vie ?

Elle ne souffrait pas. Ne s’apeurait pas.  
Au contraire.

Elle l’avait observé, cette opale sanguinaire, avec une fascination presque morbide. N’avait pas pu en conclure grand-chose, sinon qu’il se rendait réel par une multitude de rien. Par une somme de néants trompeurs, colorés pour détourner l’attention, masquer le regard. Faire croire à des sentiments que l’assassin ne ressent sans doute absolument pas. Un manipulateur, une figure sournoise, polichinelle sans maître qui pourrait l’assassiner une nouvelle fois sans éprouver le moindre remord. Et les agapanthes éclosent sous ses paupières, se font roses d’un soir ou possibilité d’une nuit. À cet instant, Neptune prend conscience de sa position si délicate ; celle d’une tiare fragile que l’assassin pourrait érafler à chaque instant, si Elypse ne se tenait pas aussi près d’elle.
S’il la voulait, elle en payerait le prix.
Elle mourrait, sans que personne ne le sache.

Alors pourquoi
Est-ce qu’elle le trouve
… Fragile ?

Le regard de Neptune se fait noir, abysse jumelle à celle du ciel nocturne. Une nouvelle fois, elle indique à Elypse de taire ses doutes, ne daignant pas même se figer lorsque son opale se tourne vers elle. Lui murmure quelques mots, plus vibrants, qu’elle parvient cette fois à discerner sans l’aide de sa gardienne.

— Tu nous as payé pour que l’on t’épargne, Lady. Que nous veux-tu ? Vie à monnayer, ou vie à donner ; ici présente, la tienne ?

Mots économisés. En demi-teinte.
Pas une seule syllabe en trop, des sous-entendus qu’elle n’entend qu’à moitié ; elle ne lui répond pas immédiatement, attend qu’il se glisse vers elle ; alors Neptune se meut. Ses prunelles se font astres, se lèvent jusqu’à ses jumelles alors que ses mains la hissent, à leur tour, au sommet des caisses en bois. Deux mètres, peut-être un peu plus, qu’elle franchit avec aisance, gestes aussi doux que de l’air, égrenés par la nuit – elle avait été aveuglée de pudeur –, jusqu’à ce que ses jambes heurtent la surface raide et ronde de l’ébène et qu’elle s’y assoie sur les genoux.

Elle sent le danger. La déchéance. La mort.
La détresse.
É v e i l.

Lentement la jeune fille se glisse au bord de la caisse. Ses jambes se croisent, ses mains s’appuient contre l’ébène ; elle le surplombe légèrement, l’observe sans hargne. Elypse s’immobilise à ses côtés, vive, la queue enroulée autour du bras de sa liée en signe de protection – flammes se faisant rougeoyantes sur son dos en outrage à l’obscurité. Lui s’était arrêté, l’observait maintenant. Alors Neptune se grandit, cambre le dos, pose ses doigts sur ses paupières, ouvre la gorge ; parant ses lèvres de ses plus belles couleurs, alors qu’une voix soprane, porteuse d’une enfance mensongère, vient rompre leur étrange confrontation.  

— Je n’ai rien à monnayer, assassin, qui puisse t’intéresser. Je ne crois pas que tu fasses grand fi des intrigues politiques ou des informations confidentielles. Du moins, tant qu’elles ne concernent pas ce pauvre sir Moohair.

Un sourire digne froisse ses lèvres, tombe sur sa nuque ; laisse un éclat rieur dans le fil de ses paupières alors que son regard se perd distinctement à dessiner le masque du jeune homme. Traits blancs et secs se faisant nuées grenat sous deux iris curieux.

— J’ai du mal à croire qu’un assassin se laisse aller à tant de fantaisie, ajoute-t-elle d’une voix songeuse. Je dois avouer que je suis intriguée. J’ai eu du mal à te trouver. Il est étrange que tu tiennes autant à te dissimuler alors que tu te comportes de manière aussi théâtrale. Il est d’autant plus étrange que tu prennes plusieurs rôles lorsque tu ne portes qu’un seul masque. Ce qui est d’autant plus factice, parce que ce n’est pas le visage que tu me montres que tu utilises pour danser.

Demoiselle du soir, elle désigne lentement son masque, puis la partie de son visage que l’opale n’avait pas recouvert ; les lèvres, la mâchoire, la naissance du menton. Puis ses doigts se posent à nouveau sur l’ébène, appui stable qui lui permettrait de réagir plus vite en cas de danger.

— Ce ne sont que des interrogations, bien sûr. Rien ne t’oblige à me répondre, mais au moins sauras-tu que la curiosité est la seule raison de ma venue.

Mensonge. Découvrira-t-il qu’elle ment ?
Les raisons sont multiples. Néant unes à unes.

Alors lentement Neptune croise les jambes, se redresse un peu sur la caisse pour s’éloigner de lui, prunelles cherchant les anthracites qui lui échappent ;

Inquiète mais pas effrayée.
Réfléchie mais pas prudente.
Les iris gravés dans un éclat de bleu.

Song - Thanathos


Royale.
Oiseau de proue, myosotis nocturne,
Saphir ébréché, drainant à elles toutes les couleurs du monde, sauf l’ébène. Tiare sans couronne. Diamant taillé de carbone, peau tant déchirée qu’elle en paraît lisse ;

Neptune l’observe.
Ne quitte pas des yeux son assassin, peu importe l’adresse de sa danse ou la dangerosité de ses mots. Une dangerosité dont elle se sait jumelle, malgré son cœur qui parfois s’accélère dans sa poitrine, enraie les battements de sa cage thoracique. Le souffle chaud d’Elypse, contre son cou, l’apaise légèrement. Lovée contre elle, la dame se fait impatiente ; roule son crâne contre ses genoux, une grimace tordue sur les lèvres, tandis que ses iris navel déchirent et encore toute possibilité de nuit. Délicate, la main droite de l’enfant se glisse sur le crâne de la louve, effleurant rémiges blanches et tatouages carmin. Comme pour l’apaiser, lui dire que tout se passera bien, encore ; qu’elles ne mourront pas ce soir. Ne devraient pas mourir, tout du moins.

Et pourtant, elle ne peut l’ignorer,
Cet instinct de survie.
Qui martèle ses tempes, ébruite son cœur.
Déchire les possibilités, bagne de ses poumons devenant aussi léger qu’une aile alors qu’elle s’applique à respirer à un rythme régulier, à observer sa danse sans y prendre part – conserver sa propre partition. Note chaque geste, chaque souffle. Tente de comprendre l’enchainement des masques, des idées, des propositions ; rendant réelles, sous ses paupières, des images destinées à n’être qu’insaisissables,

Il joue.
Se fait oiseau ou rapace selon les rôles, module sa voix, élance ses paupières ; compose une partition ; laisse lentement éclore, sur sa peau fine, des œillets ou des chrysanthèmes, témoins de cette confrontation silencieuse. Les deux gemmes se découvrent, s’explorent sans geste, bien plus puissantes dans leurs éclats qu’avec les mots qui masquent leurs sentiments ; se jouant chacun l’un de l’autre d’ambitions qui, bien que claires, se dissimulent encore par pudeur.

Elle le sent.
Que rien ne peut capturer cette âme blanche, sinon lui-même. Une opale cendrée, polie par ses propres pensées. Ciselées par ses désirs, ses besoins. De ce genre d’âmes qu’elle admire en un sens – en est une elle-même –, capables de se faire fit des lois, des existences humaines. De nouer le masque juste pour dénouer la cadence, la rythmique folle d’une vie qui se plisse entre ses doigts et s’échappe de ceux qui voudraient la contrôler.

Ils ne considèrent personne.
Sont écueils sur l’océan. Îlots au milieu des verrières.
Capturent l’ombre comme la lumière sans distinction aucune ; parce que tous deux
Se subliment.
Identiques.

Alors Neptune reste immobile dans sa splendeur d’ébène, ne réagit pas aux premiers mots de l’assassin, le laisse se découvrir ; seules ses chevilles, découpées par le noir de la ruelle, se heurtent parfois sur le bois en signe de nervosité, accompagnant les rondeurs albâtres de la jeune fille.

— Combien ? murmure alors l’assassin. Combien me paierais-tu pour ces réponses ? Tu n’es pas ici par simple curiosité, Lady. Autre chose t’a amené ici. Tu te tiens face à moi, assurée sans l’être, ton gardien un peu trop le qui-vive. Craindrais-tu que je brise ma parole et te tue ?
— Pourquoi ne le ferais-tu pas ? Elle ne te fait pas un peu chier, non ?

L’ombre noire s’était logée sur sa nuque, offrait ses anthracites aux blancheurs de la princesse. La provoquait. Regard glacial soudainement orné de bleu que Neptune lui impose sans une seule hésitation, affinée par une ferveur nouvelle ; une violence brusque dans le creux de ses cils, qui demeure sur son visage une seconde ou deux avant qu’un sourire amusé ne torde à nouveau ses lèvres. Elle peut se défendre, l’ignore-t-il ? Elle n’est pas si innocente, ne l’a-t-il pas encore compris ? Légèrement agacée d’être pensée si fragile, elle retrouve son rôle après quelques instants – sa nuque s’incline sous le poids de lourdes couronnes – alors qu’Elypse se meut à ses pieds, se redressant sur ses pattes déliées. Crachant quelques flammes orangées à la faveur de la nuit. Dardant un regard encore plus glacial que le sien sur l’acrobate vêtu d’ébène.

— Essaie simplement de la toucher, rétorque la louve d’un ton dangereux, et j’arrache les yeux de ton gardien un à un pendant qu’il est encore vivant. Et je les lui fais bouffer. Avec de la sauce pour que ça passe mieux.
— Shhh, murmure doucement Neptune, ses lèvres couleur lilas tordant un sourire amusé.

La jeune femme dénoue un instant sa chevelure claire alors que ses mains s’accrochent dans le pelage de la louve dans un geste apaisant. Apaisé, espère-t-elle, mais légèrement enfantin. Elle avait piqué son sourire, la colombe, avait déposé des pétales sur le creux de ses lèvres pour dissimuler ses propres doutes. Pour conserver le sang froid de sa louve. Alors que Neptune calmait légèrement Elypse, l’assassin s’était redressé, avait délaissé son gardien pour glisser rubis et anthracites jusqu’à elle. Puis s’était fendu d’une révérence gracile et d’un long monologue qu’elle écoute sans broncher, les coudes appuyés sur ses genoux :

— Pardonne la rudesse Lady. Moorhair ne m’intéressait guère, quelque chose clochait et il semblerait que j’avais vu juste. Ma personne, théâtrale ? Je ne vois guère ce que vous sous-entendez, ma chère ! Il vous tarde ainsi de voir ma collection de masques ? Voilà qui est plaisant et embarrassant ! Pour cela il faudrait que vous me suiviez, Princesse. Néanmoins votre vie n’est plus garantie. Tout autour de nous est un immense jeu, il serait dommage de ne pas y participer. Les masques sont d’autant plus accessoires que le sont chaque visages et expressions. A être tous pareils, le monde ne serait-il pas ennuyeux, Lady ?

Il joue, encore.
Change masque et visage. Rôles et dramas.
Un soupir fleurit sur les lèvres de la jeune femme, roule sur sa gorge puis ses hanches fines. Il lui propose un jeu, l’acceptera-t-elle ? Ne l’avait-elle pas déjà accepté, à partir du moment où elle avait décidé de le traquer ? Elle hésite, partagée entre deux émotions contradictoires ; l’envie de le comprendre, de se saisir de quelque chose qui — pour une fois – lui échappe ; et la prudence, toujours modérée par cette même pensée sourde : s’il veut la tuer, il le pourrait. Ici, comme dans son palais. Peu importe ses pièces d’or ou ses demandes, peu importe cette grâce naturelle qui fleurit sur sa peau par petites touches, en éclat d’agapanthe : il la tuerait.
Il n’est pas plus dangereux pour elle d’être ici que d’être ailleurs, après tout, se murmure-t-elle soudain.
Alors, à son tour, elle choisit de jouer.
De s’ouvrir.

— Mais les visages trahissent à ceux qui savent observer, alors que les masques demeurent fidèles lorsqu’ils sont brisés, murmure-t-elle instinctivement d’une voix douce. C’est bien pour ça que nous en portons tous, ennui ou pas.

Elle-même conservait le sien dans une faille rodée par l’habitude. Innocente et lunaire. Lentement, l’enfant se redresse, appuie ses doigts sur l’ébène pour se pencher vers l’avant. Délaisse un instant le pelage d’Elypse, puis élance paupières fragiles et regard froid jusqu’au caucasien ; se laissait un instant à fleurir, dans cette situation aussi étrange qu’ambiguë.

— Ma vie n’a jamais été garantie, reprend-t-elle alors. Que je sois près de toi, ou dans mon coffre-fort. Tu es le premier à avoir pénétré dans ma chambre et je ne doute pas que tu serais capable de le refaire. Voilà pourquoi j’ai fait la folie de te suivre. Je ne suis pas plus en danger ici que je ne le serais à te fuir. Tu hésites, n’est-ce pas ? Je t’ai vu hésiter la première fois, et là encore tu hésites. Qu’est-ce qui t’empêche de me tuer ?
— Le fait que je menace d’arracher les yeux de son gardien, marmonne Elypse. J’aurais bien arraché son cœur mais je suis quasiment certaine qu’il n’en a aucun.

Un rire s’arrondit dans la gorge de Neptune, valse autour de sa nuque ; elle le saisit délicatement, le porte jusqu’à la lune, posant une nouvelle fois sa main frêle sur la nuque de la louve. Sans jamais quitter le regard de l’assassin. Saphir et anthracite. Dominants. Dominés.

Alors le poids de la décision tombe dans sa gorge, se transforme lentement en lettres, puis en mots ;
Elle le suivra.
Elle est venue pour ça, après tout.

Alors la jeune femme se tire vers l’arrière, se tend avec souplesse pour ramener ses jambes sur la caisse, puis s’accroupir ; ses doigts écartés laissant l’ébène pourrir sous ses paumes, alors qu’elle ajoute d’une voix grave :

— Mais soit, je te suivrais dans ton jeu, puisqu’après tout j’ai demandé à voir derrière tes masques. Prends juste garde : ce n’est pas parce que tu joues que tu es maître, et non juste un des pions…

Et, dans son dos, une alouette se déplie.